Yo, Dehesa

Dehesa que llegaba a casa, hambrienta y cansada. Dehesa que apenas terminaba de comer, tomaba la sección de editoriales del periódico y se refugiaba en su cuarto. Dehesa que en sus letras encontraba una genial manera de ver la vida. Dehesa que por más de una década lo leía. Dehesa que le escribía cartas. Dehesa que en su vida había Dehesa. De esa, de esas mujeres, de esos ciudadanos, de esos lectores, de esos escritores, de esos mexicanos que le agradecíamos que riera y mentara, de esa, Dehesa soy yo.

Vi la noticia y salí de mi cuarto en búsqueda de mi madre. Me abrazó y lloré como hace mucho no lo hacía. Si, que ya no sufre. Si, que está en un lugar mejor. A todo digo que si, pero el dolor intenso de que ya no respire el mismo aire que yo, duele mucho.

Siento la horfandad de nuevo. Ahora, mi padre biológico y mi padre literario se echaran chistes y albures a dos de tres caídas sin límite de tiempo, en ese lugar donde van a descansar los que terminaron su misión en este mundo y, por tanto, en este país.

Un gran paquetote hemos heredado. Yo nada más espero que mi Padre Dios le permita volver a Don Dehesa dos veces por año para que se le aparezca a Montiel, hasta que integre, él mismo, el caso contra sí.

No quiero ver Twitter, mucho menos la prensa, no quiero leer sobre Germán Dehesa. No quiero saber de su funeral, ni de homenajes póstumos. El único homenaje de lo que honro en él, no está en la pluma de ninguno, está en las letras y madres que nos dejaba caer sin misericordia él mismo. Con esas me quedo y esas son las que releeré una y otra vez.

Ni en sueños soy su hija literaria, mi madre, como todas, engrandece las habilidades de sus hijas. Aún siendo mentira, me honro en sentirme su más cercana lectora hija literaria putativa, ahora huérfana de letra fresca, Dehesa que me gusta leer.

Navegante de arena, tierra y mar

Con una sarta de preguntas y unas pocas respuestas, llevo mi maleta a este viaje de la vida, quiero ir con el viejo sabio para que me descubra los secretos del agua y el aire y, de paso, del corazón. Quiero preguntarle si los Mayas tenían razón o si la tierra seguirá redonda, o vendrá alguien a cambiarla de forma, pero más quiero preguntarle cosas del alma, cosas que no fácilmente son dichas o hasta se olvidaron en algún espacio publicitario.

Quiero caminar por Compostela no por el solo hecho de cumplir una manda o prometer una vida pura, quiero hablar con los andariegos, que ellos me digan a que sabe la fe, que me enseñen el camino de la coherencia, que me enseñen el agradecimiento más no los pliegos petitorios de un luchador sin causa.

Quiero irme de mochilazo a los paradisiacos y recónditos rincones de mi mismo, disfrutar mis albas y mis más obscuros anocheceres, hasta esos son placenteros. Quiero andar por mis veredas borradas por la soledad, quiero escalar la certeza de que en el puerto de mi fe espera ella para navegar por el mar de mis vacíos, sólo quiero saber que sabe que en mi corazón cada día es un buen día para verla llegar.

Soy feliz de haber conseguido la autorización para publicar aquí, algo de él. Se los dije en el post Toc, toc, enamora con sus letras. Mi detector de talento literario se acciona en cada uno de los escritos que comparte conmigo. ¿Verdad que debe dejar atrás esa timidez egoísta y debería llenar almas con sus letras? Lo mismo le digo yo. Veamos si en bola, lo hacemos recapacitar. Gracias.

Toc, toc

Después de varias fiestas y reuniones donde nadie pregunta por una pareja, comprendes que la gente que te rodea ha aprendido a verte en soltería. Tu lo hiciste antes, pero que lo hagan ellos ayuda mucho para no darle vueltas a un asunto pasado y superado.

Empiezas a ser convocad@ a las reuniones de solter@s, y a ser escindid@ de las reuniones en pareja. Entras en un mundo nuevo. No vuelves a la pasada soltería, ésta es distinta. Te asusta que el mundo parece diseñado para estar en pareja. Te anima la libertad de acción. Te entristecen los recuerdos. Te acompañan las buenas experiencias. Es un contínuo sube y baja individual, porque has vuelto a ser sólo tu.

Estas tan inmers@ en este nuevo estilo de vida que olvidas que es temporal. De hecho, asumes que será para siempre. Ser tú en la individualidad, sin esa pareja de quien separaste, pero con nadie más. No hay manera de que imagines otra mirada de complicidad. Descansas de enfocar tu atención en una sola persona. Disfrutas dos días la soledad, la sufres una noche.

Un día, despiertas y descubres que lo vivido no es la vida, es transición. Entonces una idea cruza tu mente. Podrías estar list@ para equivocarte otra vez, incluso para no hacerlo. Has hecho cambios importantes en tus hábitos, pero te salta la curiosidad de cómo serías ahora como pareja. Crees que no cometerías los mismo errores. Imaginas hacer las cosas simples en compañía. Empiezas a olvidar tus miedos y a rescatar lo que te hace sentir cómod@.

Encuentras un amigo y le cuentas ésto, le dices sentirte list@ para salir con alguien. Platican un rato y concluyen que es un buen tema para escribir. Tu lo haces aquí en tu blog. El escribe mejor, en un tono natural y romántico pero es tímido todavía para mostrar su enorme talento. Ya tendrá su tiempo y será aplaudido.

Por ahora, lo importante es realizar el ejercicio de escribir respecto al tema de abrirle la puerta al amor. Un amor que tal vez no tiene cara, pero si esencia. Un nombre que no se repite a toda hora pero que ya se escribe en algún lado. Una intención que despeja la vereda para que, de donde tenga que venir, venga esa persona con la que volverás a intentar amar.

Es un placer tener amigos que vuelcan sus almas en páginas tan etéreas y locas como las mías. Gracias.

Cocinando esperanzas

A veces, dormir ayuda a escapar. Otras tantas, el peso de las cosas es tanto que hasta a Morfeo cansan y éste sale huyendo, se esconde y no hay manera de encontrarlo. La música ayuda a bailar la mente lejos de lo que la perturba, sin embargo, también engancha con algún acorde o palabra aquello de lo que quiero alejarme.

Escribir, cocinar y escuchar música, todo al mismo tiempo, es la mejor combinación que he descubierto hasta el día de hoy. Una pasta se coce, empieza a emitir olor... la música toca aleatoriamente y yo aquí frente al teclado describiendo mi realidad tratando de no mencionar mis preocupaciones.

Sin embargo, son ellas las que me hacen querer dormir, bailar, cantar, cocinar, escribir... correr. Nada que no le pase a alguno de mis lectores. Nada que no me haya pasado a mi misma antes. Pero nada, también, en la mezcla de factores de lo que hoy soy y donde estoy.

Yo estoy más plantada de lo que estado en casi cinco años, de eso no hay duda. Pero la vida tienen sorpres siempre, para ti y para mi. En mis rollos propios de lo que soy, todo manejable, nada de gravedad, vienen los de batas blancas a repetir esa palabra que ha sido una piedra en el zapato familiar.

Podríamos ser las menos susceptibles al temor. Podríamos ser las que no se romperían al escucharla. No sé mis hermanas y mi madre, pero yo no. No me pasa lo que esperaría que me pasara. Esa palabra tiene toda una carga emocional, un montón de preguntas y un montón de lágrimas.

Pero hay que hacerle frente desde cero, sin historias y al mismo tiempo personalizado. Mi mal sobreviviente parte objetiva cree que mi abue va a estar bien dependiendo de lo que decidamos y mostremos el resto de la familia. Alimentaré esta parte y mandaré al baúl a esa serie de escenas que me persiguen desde que volví a escuchar la palabra.

Respiro y terminaré de preparar la pasta, que espero me quede "al dente" y esté deliciosa, mi cuerpo y mi alma necesitan recibir alimento... porque ¿qué más puede ser la esperanza, sino un alimento para el alma? De esa quiero porción doble.

Va de nuez

"Si no hay escritos nuevos en este blog, es que algo traigo". Fue lo que le dije hace unas semanas a un amigo. Ese día, contaba yo, que aquí suelo escribir mis reflexiones, quejas, dudas y demás cosas que buscaran un lugar en las letras. Pero que, por los tiempos vividos, a veces no era prudente escribir, hacer público, algunos asuntos.

Este blog lo leían y he de suponer, que de pronto lo leen, amigos y familia de mi ex esposo. En un acto de respeto a ellos, me abstuve de escribir hechos y, sobre todo, mis percepciones de todo lo que pasó en este año. Finalmente, una separación es dolorosa y siempre tendrá dos versiones. Sin planearlo así, hice un luto literario, en donde Pucca podía hablar de divorcio, pero sólo enfocada al bienestar futuro, nunca desde esos momentos "down" tan normales en estos casos.

Ha pasado ya un año. Un año sin vivir con esa persona con la que compartí más de 9 años de mi vida. Doce meses de revoluciones, que iban desde lo sentimental del momento, recuerdos del pasado, y miedos al futuro. Revoluciones no escritas aquí pero que de alguna manera mis lectores sospechaban. Batallas internas y de dos, que quedaron guardadas en la privacidad, donde deben estar. El amor y la felicidad se comparten, mientras las separaciones llevan la procesión por dentro.

No hay reglas que digan cuánto debe de callarse sobre una nueva vida, mientras duelan las expectativas rotas. Cada quien lo sentirá y yo lo siento hoy. Mi respeto a Lucas y todos los suyos no desaparece si anuncio que vuelvo a empezar. Reinicio el sentido integral de mis escritos. Pase lo que pase en mi vida, quiero que tenga la posibilidad de ser escrito aquí, sin algo (prudencia, temor, etc) que limite mi ejercicio literario.

Habiendo dicho ésto, iré haciendo ejercicios de letras, donde el pasado sea auténtico pasado y yo escriba libremente sobre ésta nueva etapa de soltería. Es mi decisión escribir porque me retribuye, lo disfruto y me libera. Así que, así como soy, así como parezco ser, que quede asentado aquí, que si a alguien le parece incómodo leer lo que ahora es de mi, que deje de consultar mi blog y así todos en paz.

En buena vibra, seamos bienvenidos todos con su todo integral. Y los que aún no estén preparados para un nuevo comienzo, que encuentren blogs de su gusto y elección.

Mi gran peque

Las despedidas no siempre son dolorosas. Hoy viví una que más que dolor tiene esperanza. Una esperanza que no viene de los hechos futuros sino de la mirada tranquila de quien se marcha y del corazón tranquilo de quien se queda. Los hechos siempre pueden cambiar pero la confianza que en ella tengo, no.

Habrá días en que extrañe su voz y su presencia, incluso, ahora lo hago. No es que me de gusto su partida, lo que pasa es que a María Joaquina no la tienes que tener diario para disfrutarla. Un poco de ella es mucho para mí y para todos mis compañeros.

Este año aprendí algo de ella. Que no es nada nuevo, es muy de ella, pero hasta ahora me atrapó. Ella ve pasar y capotea cuando alrededor se habla de la gente. De conocidos y desconocidos, de familia y vecinos, ella es noble y no ensucia a nadie con sus palabras. Se hable de sospechas o de hechos, ella calla. Eso es sólo una minúscula muestra de lo que en ella es enorme: la prudencia.

Yo quiero aprender a ser un poco como ella. Un poco, nada más, porque sino tendría que cerrar blogs, cuenta de Twitter y cerrar más mis círculos de amistades. Lo más apanicante es que tendría que cerrar la boca. Hasta eso, de quien más hablo, es de mi. No, no, tan como ella no quiero ser, se acabarían un par de encantos que tengo. Es más, creo que no podría... ese don se da o no se da.

La Joaquina es prudente como poca gente conozco, por eso, esta vez que vi a mi hermana menor, fue mayor mi admiración a ella.

Siento

No todo es como parece. La gente se conforma con un "bien" cuando pregunta que cómo estoy... y yo se los agradezco. Yo finjo estar bien y ellos finjen que me creen. En realidad, creo que estoy bien si me acuerdo lo que es saberse mal. Así si estoy bien. También es cierto que estoy de peluches otros días que no sean hoy.

Soy menos independiente del mundo entero de lo que yo quisiera. Pocos detallitos me pueden quitar lo peluche de la cara. Que si te perdiste de vista, que si hizo frío, que si me duele la muela... en fin, cosillas que son nada comparadas con el cosmos que tengo para sonreír. Pero no, el mundo emocional mío no funciona matemáticamente, ni con balanzas que ni la justicia sabe equilibrar.

El mundo que me mueve y al que muevo es mañoso como el solo. Basta una cosa de nada para que se me cuelguen las orejitas y me lagrimeen este par de ojos tan chulos que Dios me dió. Hoy es un día de esos. He sonreído al escuchar de lejos como la nana trae marcador personal de 3 años de antiguedad y menos de un metro de altura. Sonrío leyendo noticias absurdas como que Juanito volverá esta semana a Iztapalapa, o con el madrazo que le dieron a Berlusconi y que muchos alabamos. Sonrío pero arrastro el alma.

Bastó que me dijeran que sonaba triste para que se abriera la presa de mis ojos y mi pecho dijera: "ay wey, si es cierto". Ni me apuro, ni me espanto, tengo derecho a ser lo que sea, hasta a ser lo que soy el día de hoy. Aunque, confieso, que me gustaría dejar de sentirme así ¡porque no hay derecho! el sol está lindo, estemos donde estemos pero estamos, hay harto que disfrutar...pero, en fin, ni modo de no sentir.

¿De verdad luchamos contra el SIDA?

Otra vez es el Día Mundial de Lucha contra el VIH, un año más y sigue en aumento el número de contagios, el rechazo a los seropositivos y se confirma que no hay cura. Si hay tratamientos, y cada vez son mejores... pero cura, cura, cura, no hay todavía.

No voy a repetir mi teoría y mis preocupaciones que ya escribí hace 3 años en El Sida y yo. Reitero lo escrito e insisto que en mi pequeño mundo puedo hacer una sola cosa: informarme, cuidarme y sensibilizar a los míos y a los prestados. Esa es mi chamba y espero que sea absorbida por un lector de estas letras.


¿Se acuerdan de el día que despotriqué contra el entonces alcalde de Guadalajara y acompañé mi post con una campaña buenísima francesa de una chava haciendo el amor con un escorpión? ¡Ah! Pues aquí está la contraparte, bueno ¿no?. Y sí, da miedo.

Y como ya he dicho mucho... dejo que imágenes hablen con su hipófisis y éste influya en su corteza prefrontal. Lo de la hipósifis es para inyectar el miedo y lo otro para tomar decisiones. Tu ya sabes cuál es la decisión: usar gorrito para que haya todavía mucha fiesta. El mensaje al final del video dice algo así como "exige que tu pareja use condón".


Ahora les platico de la campaña RED HOT, que en español se ha llamado SILENCIO-MUERTE. Se trata de la unión de cantantes, que graban un tema, no cobran y lo recaudado se destina a la investigación sobre el VIH. El documental que les comparto se divide en 3 videos. Véanlo, no sólo hablan artistas o directores, también se expresan enfermos de SIDA.


¿Cambió algo en tí?

Pero si he escrito ¡Lo juro!

Parece que he pasado 26 días en silencio. Menuda mentira. No me ha parado el pico. Y de escritos, ni se diga, he escrito como en los tiempos más intensos de este blog. Pero claro, esas letras no son publicadas aquí.

Hace unos días inicié un diario, no otro blog, no, un diario. Así de cuaderno y pluma. Un cuaderno que solo servirá para escribir mis pensamientos y no mis listas de pendientes, como lo hago con mi mini libreta que habita en mi bolsa.

Al iniciarlo tuve un shock: ¿Por donde empezar cuando hay tanto fin? ¿Qué empezar a decir cuando ya he dicho tanto? Y sobre todo: ¿Qué contarle a un diario si ya pocos secretos son los guardo para mi almohada?

Mis gritos y lamentos van a parar a mis blogs, chats, conversaciones en vivo y terapias. Poco queda para que vaya a residir a mi diario. Justo ahí es donde está la razón de ser de mi diario: porque quiero hablar menos, pensar más, elegir mejor y equivocarme públicamente menos.

Varias veces me he detenido a decir cosas en este blog porque recuerdo la cara de algún lector. Soy tramposa porque, también, he usado este mismo medio para enviar mensajes que espero que reciba el destinatario, sin asumir la responsabilidad que me correspondería como remitente.

En Limerick sucedía que pensaba mucho en voz alta y siempre estuvieron ahí tres buenos amigos para aconsejarme, regañarme o ayudarme a encontrar respuestas. Hoy hace un mes que no los tengo. Ya sé, hay emails, chat, videoconferencia, telefono, etc. Pero también hay husos horarios y no saben lo que los empiezo a odiar.

A pesar de extrañar mucho a estos tres seres y las conversaciones diarias, he empezado a tomarle cariño a las conversaciones de tu a tu conmigo misma. Es una navaja de dos filos, porque lo que me responda será el resultado de mi propia historia y no de una visión objetiva, pero me estoy arriesgando.

En mi diario quedaremos atrapados yo y mis intereses, yo y mis aprendizajes, yo y mis errores, mis manías y mi ceguera.

Para todo lo demás: retroalimentación, chismes, puccaventuras, viajes nos seguiremos viendo en los medios antes mencionados. Aquí en el Lienzo espero verlos esta misma semana para contarles de mi viaje a Centroamérica y al centro de mi corazón.

Hasta luego cocodrilo

Está bien, no diré adiós sino hasta luego, es más, mejor les canto la canción que cantabamos en las Guías, alrededor de una fogata o al terminar un encuentro con otros grupos:

No es más que un hasta luego
no es más que un breve adiós
muy pronto, junto al fuego
nos reunirá el Señor.

Desde la semana pasada empecé a despedirme de gente que conocí en Limerick. El lunes empecé con despedirme de Paulina, una chava muy simpática, polaca. Una alumna muy lista que tuve en el grupo de avanzados. Me da la impresión de que Paulina es una chava llena de bendiciones, que las tiene bien identificadas, o sea, es feliz.

El miércoles me tocó despedime de Uwe, un chavo alemán que fue mi alumno en el grupo básico de español. El pobre sufría mucho con las bromas de su compañera irlandesa y las mías. Es un chavo con buena vibra que me gustaría seguir en contacto.Ese mismo día, me despedí de Mabel, una chava española que vi un par de veces pero que compartimos a una amiga mexicana, entonces yo me sabía su vida y ella la mía.

Tuve varios días sin despedidas, no así, sin presiones, pero diría la nana Pancha esa es otra historia.

Hoy le seguí con las despedidas. Vino a casa Candela. La primera persona que conocí en Limerick por méritos propios, la encontré por su blog: escribía en español y vivía en Limerick. Resultamos vivir muy cerca. Hoy platicamos mientras tomábamos una cerveza en medio de mi cuarto a medio proceso de mudanza. Como sé de su afición a los libros, casi idéntica a la mía, me dió gusto que quedaran en sus manos algunos libros que ya había leído y que no necesito llevarme de regreso a México. A ella siento que no la dejaré de ver, su blog ahí estará y aquí estará este lienzo donde siempre viene a leer y a comentar. De igual forma fue bueno abrazarla y decirle que México espera por ella.

Cada día del resto de diez que me quedan en Irlanda, serán de decir hasta luego. Me quedan muchas guinness por compartir, muchas calles que caminar otra vez y un par de lugares donde me gustaría comer antes de partir.

En la mañana me sugerían cantar Las Golondrinas, pero esa canción me rompe los lagrimales. Así que mejor canto algo mucho más alegre, que dice tontera y media, pero dice lo que yo quiero decir hoy: Hasta luego.

Tengo piojos

En realidad solo es uno, es electrónico y cibernético. Es pequeño, cargable con una mano y ha venido a seguir con la misión que la cuaresma dejó inconclusa.



Ayer llegó en una cajita más chica que las que se usan para una rosca de reyes para 6 personas. Busqué enérgicamente si entre cable e instructivos viniera, de pura casualidad, la inspiración. Pero no, no viene, pero esa es otra historia.

Nótese el tamaño del piojo, no por nada se le nombró así. Lo presento junto a mi maravillosa ipod que desde noviembre me tenía enamorada, pero que durante estos días sin laptop se portó como una heroína, permitiéndome seguir online con el mundo y onphone con mis cariños.


Tomé varias fotos en las que me reflejaba con la cámara fotográfica en mano, y con mi otra mano en la pantalla, para que el lector viera lo pequeño que es el piojo. ¡Pero! Al momento de revisar las fotos caí en cuenta lo inútil que sería mostrar dichas imágenes. Mis manos de tamal no son buena referencia para mostrar el tamaño "normal" de nada.

He vuelto y vengo cargada de emoción, demasiada tal vez, así que pongan una coladera de escepticismo para que lean tranquilamente mis siguientes entradas. Sobre aviso no hay engaño.

Terminó la misión de la cuaresma

Cualquiera hubiera previsto que, cuando la cuaresma fuera más una maceta que una laptop, yo me derrumbaría. La vida y las Dioscidencias hacen que no me invada la pena. Por estas fechas, hace dos años, la cuaresma fue a parar al hospital. Cuando volvió estaba con la mente en blanco, lo que significaba que había perdido, entre mil documentos más: los primeros dos o tres capítulos de la tesis de neurociencias, música, fotografías y emails. En esa ocasión también fue prudente la cuaresma. Colapsó en medio de otras pérdidas realmente importantes. Como sucede ahora.

Despedirme de los primeros capítulos de dos novelas inconclusas y tener que sujetar con mi mente imágenes que se fueron al limbo de la tecnología, son las menores de las tribulaciones del momento. Ahora es momento de decir gracias y adiós a una vida compartida, a una sonrisa que cada día se volverá más y más ajena. Son cosas que pasan y que deseamos que pasen para bien de todos.

Melancolía se respira en el ambiente. Melancolía y silencio hasta que llegue el piojo que tratará de no ensuciar la ahora muerta memoria de la cuaresma. El resto lo cura el tiempo y se lleva mejor con Santa Mano sujetándome fuerte.

¡Viva México Cabrones! Aaachú

Hay cosas que sólo pasan en México. No me refiero al brote de la nueva influenza. Pudo haber sucedido en China, como el SARS (Sindrome Respiratorio Agudo Severo, en inglés). En lo que pienso es en cómo los mexicanos hemos tomado el asunto. Nuestras características culturales han salido a flote con esta epidemia, por ejemplo:

• Los mexicanos somos incrédulos. No creemos en lo que dice el gobierno. Ha salido cuanta historia de conspiración que solo nosotros y Michael More podemos imaginar. En Dios en el Poder, de Cambio, Selene Ríos hace una breve recopilación de las posibles conspiraciones: la yanqui, la feminista, la futbolística y la económica, entre otras.

• Los mexicanos no somos pendejos. Y antes de que nos digan así, intentamos demostrar que nos adelantamos al supuesto abuso.

• Los mexicanos somos fantasiosos y creativos. En una medida que me encantó, la Secretaría de Salud toma los correos electrónicos y aclara las dudas que éstos plantean.
  

• Los mexicanos somos musicales en las adversidades. Hay quienes grabaron la cumbia de la influenza, la canción de la gripe del marrano, la canción de la influenza, la canción duranguense de la influenza, hasta ahora. Seguro saldrán más.

• Los mexicanos somos carrilla hasta en las epidemias. Alguno modificó un aviso de la Secretaría de Salud y amplió las recomendaciones sobre no saludar de beso. Alguno modificó el escudo de México y arriba dice "Asustados Unidos Preocupados" como muestra Milenio, entre otras imágenes de humor. Algunos blogs recopilan imágenes sobre la influenza con humor, recomiendo: De esquinas y rincones, M.P.B., Anfetamínico.
  

• Los mexicanos somos integrales. En la red social Facebook ya hay fans de la Influenza y de las vacaciones forzadas gracias a la influenza. También hay opción para elegir 5 cosas que debas tener a la mano si te llega la influenza o para señalar a los 5 responsables de la epidemia.

• Los mexicanos nos reímos de la muerte pero bien que le tenemos miedo. Los mexicanos más que prevención hemos caído en la psicosis. Las geniales marionetas de Reforma hacen una parodia de lo que algunos mexicanos son (somos) hoy en día. ¡Por favor! Véanlo y descubran su parte más apanicada.

Entre tanta chulada que somos los mexicanos, algo me queda claro: si con la epidemia del VIH hemos aprendido (lentamente) lo básico de educación sexual, con el H1N1 deberemos de integrar a nuestra vida nuevos hábitos de salud. Por ejemplo, dejar de escupir en la calle, taparnos la cara al estornudar y tocer, lavarnos continuamente las manos y acudir al médico.

Este punto lo entiendo como un punto cultural nacido de un problema social. Muchos mexicanos no cuentan con un sistema de salud y los que lo tienen, reconocen las deficiencias de éstos. Así, durante muchos años, ha sido más confiable el té, los remedios caseros y los medicamentos que se venden sin receta que tanto se anuncian en la televisión.

Con uno u otro nombre, la influenza humana H1N1 ha sacado lo mejor y lo peor de los mexicanos. Esperemos que la balanza quede en lo positivo. Que aunque seamos incrédulos, seamos responsables. Que cantemos y hagamos bromas pero cumplamos con las medidas sanitarias.

¡Que no panda el cúnico mexicanos!

NOTA: mientras dure la contingencia, el Lienzo del Alma contará con en widget informativo sobre la influenza. Es del Centro de Control y Prevención de Enfermedades de Estados Unidos. Es un cuadro verde situado a la izquierda del blog. La información está en español.

Sábado de gloria

Si, ya sé, el Sábado de Gloria fue hace una semana. Yo hablo de la gloria con minúscula, la terrenal y ese tipo de sábados, los de gloria terrenal, se pueden dar en cualquiera de las de cincuenta y un semanas restantes del calendario.

Más que un relato dejo una tira que representa lo que estoy haciendo en estos momentos. Blogueo si, pero lo hago acostada, asoleándome en el más cálido sol que me ha tocado ver en Irlanda.

Con un carajo

Antes me enojaba más. Antes perdía más pronto la cabeza. Antes vociferaba más cuando las cosas no salían como yo quería. Antes es antes y de eso poco queda. Pero con lo que alcanzó a sobrevivir tengo para que en momentos como éste me hierva la sangre. Por cierto ¿Cuál es el punto de ebullición de la sangre? Supongo que no es 100 grados, como el agua, igual y necesita unos veinte grados más por tanta cosa que carga. Ya me diran el dato.

Bueno, bueno, a lo que iba, a mi furia. ¿Alguna vez se han preocupado porque alguien no aparece y horas después llega el ser con cara de no pasa nada sin comprender que te preocupaste? Mi respuesta es: Si y muy frecuentemente. Ese brinco de la tranquilidad a la preocupación extrema, cuando caes en cuenta que el ser debió de haber aparecido horas atrás y no se ha reportado, no es peor que el siguiente brinco. El que das de la preocupación a la furia.

El perdido aparece y responde apaciblemente que el tiempo se le fue. Es ahí, cuando lo ves sin mancha de sangre que te despides de la preocupación y te montas en el cuerno de la luna de pura indignación. Como diría el portero de la serie española "Aquí no hay quien viva": ¡Un poquito de por favor!

La espera no me impacienta, desde pequeña he sabido utilizar el tiempo y la soledad a mi favor. Lo único es que, viviendo en el mundo en que vivimos, en dos horas y media pueden pasar muchas cosas.

Me atrevo a calificar el acto de irresponsabilidad, imprudencia, grosería, indiferencia y naquez. Lo sé, muy grave que lo veo, pero es que me lleva Pifas. Y claro, al ser perdido y encontrado sonriente en la puerta, no se le puede decir nada porque cada palabra que sale de mi boca es no necesaria. Por fortuna tengo un blog para llorar, reír y echar madres.

Familia mía y del ser: lo siento mucho, pero es que vivir esto ,al menos,cada dos meses le acaba a uno la prudencia, la sensatez y el recato.

Se me fue el mes

Si ya lo sabía: un festejo demasiado intenso de San Patricio nos iba a tener, no consternados, pero si muy cansados. Y aquí la evidencia, más de diez días sin reportarme. ¡Bueno! ni con ganas de hablar del dichoso festejo. Es una lástima, porque es el mayor festejo de la ciudad y del país entero.

Mañana me voy a ver a la Joaquina ya , así que quise que mi cámara estuviese limpiecita para cargarla de nuevas imágenes. ¡Y que me encuentro con las fotos de San Patricio! Así que para dejar atrás el berrinche, he aquí el reporte completo de tan verde día.



Notas:

• Lo de ese día es traer un sombrero verde alto y barba.
• Si se es penoso, con solo vestir de verde cumple.
• Escuelas, negocios y asociasiones altruistas, de deportes y las que se peguen desfilan ese día.
• La foto que se ve llena de confetti es porque apareció la porra del equipo local de rugby Munster, que fue ganador el año pasado de la copa Henneken ¿recuerdan el relato?
• Si en algunas fotos les estorba una raya les pido disculpas. Un grupo regalo unos palillos largos que volvieron a los enanos armas con patas.
• La foto azul, del cielo es un intento de trébol que algún objeto volador trató de pintar durante el desfile.
• En dos fotos aparecen chicas con uniformes colegiales de falda larguísima. No crean que es el largo a usar por el desfile ¡así van todas las niñas al colegio! Ya sé, cero sexys.
• Tanta foto de botarga es porque le prometí a la Charola de pulgas que iba a tomar muchas fotos para ella.
• Noten que el rugby no es solo para hombres, también las niñas tienen su equipo.
• También desfilaron grupos de motos de carreras y de las que usan los señores rudos.
• Lo que más me emocionó es que desfilaron mis vecinos, los del skatepark, o sea, los patinetos. El golpear de la tabla se escucha casi todo el día y termina hasta eso de las 2 o 3 de la mañana. Me dió gusto que los incluyeran y más me dió que tuvieron el detallazo de pintar una manta agradeciendo por su parque para patinar, que ha de tener ni un año.
• Las bandas ganadoras (o sea, todas) del día anterior volvieron a desfilar.

Mi querida Candela, disculpa la tardanza y mil gracias por tus fotos súper profesionales del desfile.

De un ciudadano con todas sus nueve letras

Hace unos días trataba de explicar las connotaciones que tenía la palabra "cabrón" en México. Pues de todos los casos que dije me faltó una que ahora me sale del alma. Cuando hay gente que merece tu respeto, que cada acción suya te sorprende más que la anterior que viste, merece ésta nueva connotación: "Está cabrón".

Hablo en pos de sus acciones, de sus sentimientos, de su solidaridad y, ahora, de su talento para opinar sobre el ambiente social político de México. Es lo que dice, pero también la manera en que lo ordena, el uso rico que le da al idioma español y, sobre todo, la respetable decisión de hacer públicos los Sentimientos de un ciudadano de la Nación.

Que conste que trato de ser objetiva en mis alabanzas. He tratado de dejar de lado el corazón para mencionarle. Es tan dura labor, que mejor ahí le dejamos porque el sentimiento me gana.

Si antes era una delicia conversar en vivo u online con el, ahora es una delicia bloggear con y sobre él. Pucca se siente grande y pomposa por este ser. Que por cierto, no recurre a un nick sino a su verdadero nombre: Carlos Tapia. Un punto más a la columna del respeto. Insisto ¡está cabrón!

Limerick St. Patrick´s Festival

Estas fechas (alrededor del 17 de marzo) están llenas de festejos y pretextos para festejar. Lo principal es que justo el día mencionado se celebra, según el santoral, a San Patricio, St. Patrick le dicen acá.

San Patricio no nació en Irlanda, sin embargo, a los 16 años vino a parar a la isla en calidad de esclavo. Durante seis años estuvo cuidando ovejas y el mismo diría después que ese tiempo lo pasó en constante oración pidiendo a Dios que lo iluminara.

Un día soñó que debía huir hacia la costa donde lo estaría esperando un barco. Así lo hizo, pero al llegar descubrió que efectivamente había un barco, pero que no lo estaba esperando a él. Se dice que después de mucho orar, el capitán lo dejó viajar con ellos y lo transportó a Francia.

De vuelta a su mundo se consagró a Dios y lo que había sido su cautiverio se volvió el arma para que volviera a Irlanda, ahora a evangelizar. Fue perseguido por las religiones paganas que existían en la isla, pero parece ser que lejos de quitarle poder, sus adversarios extendieron su fama e hicieron gran eco a las acciones de San Patricio.

Lejos de leyendas, lo que es cierto es que fue él quien evangelizó Irlanda usando lenguaje muy sencillo. Por ejemplo, usó un trébol de tres hojas para explicar lo que era la Santísima Trinidad. Es por ello que el trébol se relaciona con Irlanda.

Fue un 17 de marzo el día que murió y es el día en que ahora se le celebra. En Limerick ayer arrancaron los festejos con el Desfile Internacional de Bandas, y por supuesto ahí estuvimos. Hace un año les dejé aquí fotos y relato.

Este año compartiré con mis amables lectores un poco de la música y del ambiente que se vivió ayer al momento de la premiación. Candela subió unos videos muy buenos del desfile. En Innisfree nos dan datos del festejo que tendrá lugar en la casa de la cerveza Guinness, pues justo el 17 de marzo, celebra sus 250 años. Mientras que Santi nos da muchos más datos del festejo de San Patricio.







El detallazo a resaltar es que la recesión de la República Irlandesa pegó a estas festividades. Fue obvio que se invirtió menos en personal para organizar la premiación y en general, la gente se vió menos verde, es decir, compró menos gorros, pelucas, banderas para avivar el espíritu irlandés. Triste, pero real y en esa realidad, los que asistimos, nos divertimos pobremente.

Mañana será el verdadero desfile de San Patricio: el St. Patrick´s Day Parade. Espero estar ahí para reportear su desempeño. Es que resulta que la comida de navidad que la supervisora de Lucas organiza cada año se cambió para cena y para el día del patrono. Y en un detallazo, fui invitada. De esas invitaciones que suenan cohercitivas ¿sabes cómo?

Pues bien, la cita es en un pub a las cinco de la tarde. Supongo que para tomar guinness antes de ir a cenar, lo cual me suena de ensueño. ¡Justo después de mi dosis de analgésico de acción central, osea, cero combinable con guinness ni tepache. Luego iremos a cenar en medio de amena charla. Y a todo ello le veo un grado de injusticia.

Son tres los supervisados. Lucas y dos chicas más. Una acaba de avisar que no viene porque anda en sus tierras natales, otra si va, pero su marido no, porque está fuera de Irlanda. ¡Me lleva! Y con lo que me gusta a mi poner cara de esposa frente a supervisor(a)/jefe de mi marido. ¡Además! había planeado portar en la cabeza un lindo paleacate con tréboles verdes justo para el 17 de marzo.

Ni hablar. De puro coraje igual y si me echo unas tres"coronas" verdes. Porque para festejar, a las cervezas claras les suelen poner colorante azul y así se tornan de un lindo color trébol. No es cierto. Digo lo de las cervezas verdes si, lo que no es cierto es que tenga coraje y de que me vaya a echar tantas.

Ya les contaré.

Sopa azteca en Irlanda

Los contratiempos que narré ayer se vieron coronados con una cena de envidiable éxito. De los seis comensales, cuatro eran nuevas víctimas y dos ya comían con delicia mis platillos desde tiempo antes. El menú fue de los más sencillo en apariencia pero toda una peripecia en realidad:

Sopa azteca y Tostadas

Y hago una explícita aclaración a mis lectores aztecas, cocinar sopa con tortilla en un país donde no se hacen, ni venden chiles pasilla o ancho secos, donde no siempre hay aguacate bueno para el día, ni hay quesito de ese que se deshace con poco calor, ¡es todo un reto!.

Y eso, sin mencionar que para las tostadas se requiere de un queso parecido, tortillas y frijoles. Pero una cena mexicana es lo que más se le pide a una mexicana en el extranjero... ¡bueno! a una mexicana decente jajaja.

Un día antes de la cena, Lucas preparó la masa para las tortillas con la siempre básica Maseca, y las hizo con una maravillosa maquinita que las saca tamaño taquero (chiquitas) y que "los amigos" nos donaron. Yo ayudé a cocerlas en los comales de la casa y a acomodarlas en el tortillero.

El mero día, después del connato de incendio y la limpieza de sus evidencias, corté 20 tortillas en tiritas y las freí, igual que 25 tortillas completas. Luego puse a asar un pimiento y cuatro jitomates, para hacer una salsa no picosa para las tostadas.

Aún lado, en la licuadora molí 6 jitomates con media cebolla y dos chiles secos anchos (cortesía de "los amigos"). Esto para hacer el caldo de la sopa. A esto le eché aguita y knork suiza (a falta de caldo de pollo gracias a que mi detector de humo no funciona).

¿Qué más?... ¡Ah, los frijoles! Facilísimo, lo resolví con una latita de frijoles cocinados con un cuarto de cebolla acitronada, lo que le quita el sabor a lata y lo acerca a lo casero.

Por suerte y verdadero milagro Lucas encontró aguacate bueno para el día. Lo de queso se resolvió con mozarella fresco rayado.

Al pollo ahumado (por omisión y no por decisión) lo cocine con jitomate y cebolla, pero aquí entre nos, pusiera lo que le pusiera seguí sabiendo a quemado. Igual lo usamos en la tostadas, encimita de los frijoles para mimetizar sabores. Jajaja.

Al final, a mi me gustó la cena, a Lucas le fascino y fue aplaudida por todos. Mi galletitas con cajeta para postrear ni las saqué, porque Bunmy y Walla (su esposo) llegaron con sendos pasteles de fresa y chocolate. Ellos son de nigeria.

Liajna trajo vino tinto, que nunca abrimos. Ella es de Lituania. Niccola trajo de los chocolatinos mentolados que tanto se usan por acá. Ella es local, aunque de otro condado, de Cork.

Con el café y pastel, disfrutamos de las fotos de la boda de Bunmi, que fue el mes pasado, allá en Nigeria. Su esposo nos describió cómo es que tienen casi tres días seguidos de ceremonias: la boda cultural, la religiosa y el día de gracias. Viernes, sábado y domingo, respectivamente.

Al terminarse las fotos, Walla me advirtió que el venía por las enchiladas que Bumni le describió como maravillosas, así que pidió que hubiera una segunda cena. ¡Por supuesto! prometo no dormirme mientras se coce el pollo, pensé.

Lucas me dijo en la noche, cuando ya estabamos empijamados, que lucía exitosa y reyna del hogar. Y si, orgullosa me sentí al darle al mundo un poco de lo que mi país me da y agradecida con mi nana por haber entrenado mi paladar.

Llamando a mis cariños

Ring, ring, ring

- ¡Bueno!

- Hola amiga, soy Pucca

- ¿Qué onda amiga? ¿como va el menú?

- Justo para eso te hablo ¡no sabes!

- Me asustas ¿que te pasa?

- Nada, yo estoy bien, pero pasé un susto enorme, ahí te va la historia:

Para adelantar lo de la cena de hoy, puse a cocer el pollo, cuatro pechugas y una pierna en una cazuelita. Me sentía sumamente cansada, así que me fui a la cama y me cubrí de tres compresas calientes. Calculo que me dormí una hora. Me despertó, no el olor, sino para mover una compresa que creí que no me dejaba respirar bien.

La moví de mi cara, pero seguía esa sensación. Medio abrí los ojos y veía nublado. Es normal, me dije, siempre me cuesta enfocar cuando despierto. Me acordé del pollo y pensé que sería bueno ir a supervisarlo. Mientras me incorporaba, buscaba mis zapatos y caminaba hacia afuera de la recámara, fui descubriendo que algo extraño pasaba.

El pasillo estaba lleno de humo y al caminar distinguía un olor, no rico, no de caldo de pollo. Mi imaginación no tuvo que trabajar mucho porque llegué a la estufa. Todo era negro, cazuela, estufa y pollo.

- No sabes lo que me asusté. Por el pollo, por mí, por la cena.

- La cena es lo de menos, amiga.

- Lo sé, pero me angustié mucho. Antes de hablarle a Lucas, abrí todas las ventanas del departamento, encendí el extractor a todo lo que da y abaniqué por todos lados. ¿Sabes?

- Dime.

- Me asusté. Perfectamente se que no se debe poner en la estufa nada si sales o te vas a dormir. No lo hago, pero hoy tengo la presión de la cena.

- ¡Amiga! haces mal, la cena es lo de menos, nos ponemos de acuerdo y cada quien lleva algo. Tu relájate y descansa.

- ¿De verdad podemos hacer eso?

- ¡Claro!

- Mil gracias amiga, porque ahora me siento más cansada con esto del susto. Soy una contractura con patas.

- Date un baño calientito, ponte tu pijama y cerca de las cinco de la tarde te pones linda y nos abres la puerta.

- Gracias amiga, sabía que entenderían. Nos vemos al rato. Te quiero.

Esta fue una conversación que no tuve y que quisiera tener en este momento. En lugar de eso, debo dejar de escribir y ponerme creativa para ver que se rescata del pollo y cocinar para la cena de hoy. Otra sería la historia si los invitados fueran cuates míos. Ni hablar, a todo ritmo hay que bailar en esta vida.

Nota: a estas alturas el departamento huele menos feo y está menos lleno de humo. La gran duda es por qué no se activó la alarma de incendios, que si se activa cuando ponemos el tostador de pan fuera del extractor. O de más miedo sería que si se activó, pero de plano no lo escuché.